Michael Lentz

 Traduit de l’allemand par Sophie Andrée Herr

« c’est un trou démesuré maintenant qu’elle n’est plus là. un cratère. et sur ce cratère glisse notre absence. » Mourir de mère sont les mots, sobres, secs et nécessaires d’un fils qui ne peut se résigner à cette disparition. Titre aussi de cette ultime partie, point de fuite vers lequel converge l’ensemble des textes et qui éclaire rétrospectivement toute la construction, aussi brillante que déconcertante. La mort fait imploser un monde absurde et fantastique.
L’existentiel y est grotesque, le tragique sans peur du ridicule tandis que le mouvement d’écriture en fait claudiquer le sens et heurte la forme finalement réduite à ce seul fait : une porte qui se ferme sur ce qui n’est déjà plus qu’un souvenir de mère au fond d’un lit d’hôpital.

L’auteur

Poète, musicien et écrivain allemand, Michael Lentz est né en 1964 et vit entre Berlin et Leipzig. Il obtient en 2001 le prix Ingeborg-Bachmann pour son texte Mourir de mère.
Depuis 2004, il dirige la Freie Akademie des arts de Leipzig et est titulaire de la chaire de poétique de l’université de Leipzig.
Il est traduit pour la première fois en français.

À lire dans la presse

• Écumes de la mère
  Par Jean-Baptiste Harang, le Magazine littéraire n° 514, décembre 2011

• “quelqu’un meurt. que faire ? on pleure à en pâlir. que faire d’autre ? on regarde très profond” Michael Lentz
  Par Jacques Josse, remue.net, 18 novembre 2011

• S’affirmer dans la langue
  Un virtuose de la langue et un observateur distancié qui, par la langue, se sauve du monstrueux : la prose de Michael Lentz dans Mourir de mère, présente une grande diversité de textes et de tons.
  Par Urs Bugmann, Luzerner Zeitung, 25 février 2002.

Extrait

C’est que je deviens tout doucement vieille, dit-elle soudain il y a quelques années. ou elle disait, je deviens vieille, jusqu’à ce qu’un jour elle ait dit, ça y est nous sommes devenus vieux. elle est à la maison sur le canapé. quelque chose ne lui revient pas. elle dit elle se souvient bien qu’un nom ne lui revient pas. mais si, dit-elle, je sens bien que je suis devenue vieille. ça ne lui revient pas. à la Pentecôte elle parlait de rencontres nocturnes avec son père, explorations nocturnes et doutes, s’il ne se passe pas des choses bizarres par ici, apercevait de temps à autre une silhouette étrange dans la chambre, au plafond ou tout près d’elle dans son lit, voulait de temps à autre qu’on lui apporte sa crème préférée diablement chère comme elle disait, pour en frictionner ses mains de plus en plus sèches, mais encore relativement mobiles contrairement à ses jambes, c’est toujours ça. et ce qui ne la laissait pas tranquille, c’était la perte de sa bague montée de diamants diablement chère comme elle disait, disparue sans traces. ça ne pouvait tenir qu’à ses doigts, qui sont tous ma foi devenus si fins, tout ma foi en tombe, tout ce qui pendant des années n’y avait pas sa place, finalement ça tombe. alors enfin sans appuyer je pose ma main sur la couverture, s’y cachent des jambes totalement décharnées. deviner les jambes.

Parution novembre 2011
Isbn : 978-2-915018-66-0
200 pages
Prix : 16 euros.