Paol Keineg

« Du dieu des batailles, rien à dire. De son odeur forte, de sa croupe d’athlète qui peine, rien à dire. De ses trafics, provinces et doubles, rien à dire. De ses petits bien mis, au premier rang, rien à dire. De leurs joies, de leurs rires, rien à dire. De leurs jeux, de leur goût exquis, de leur esprit de géométrie, rien à dire. De leur habileté, politesse, brillantes études, rien à dire. Des petits de ses petits, rien à dire. De leurs écrans et claviers, des images qui font merveille, rien à dire. Cours normal, code pénal, rien à dire. Des beaux chefs, tables rondes, règles non écrites, rien à dire. De leur pays devant la loi, de la poursuite du bonheur, des frontières naturelles, rien à dire. De la marge, du rebord, du défaut, rien à dire. De nos dieux à maillet, de nos obscures narrations, rien à dire. »

 

Argument contre la vérité. Les herbes là-bas, sous la fenêtre, où l’on jetait les pots cassés. Du mur, il est resté les ailes et l’ombre, qui n’ont pas le pouvoir d’apaiser.

 

Mille hectares de crise de nerfs. C’est un gros travail d’avoir renoncé à la tragédie. Dans l’état où l’on est, à genoux dans les choux.