Paul de Roux

Comme pour les deux précédents volumes, le troisième tome des carnets de Paul de Roux réunit des notes, « exercices d’attention » consacrés au paysage, à la littérature, à la peinture, ainsi que des ébauches de poèmes.

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Joubert remarque, pour s’en étonner, que ce n’est « qu’en cherchant les mots que l’on trouve les pensées ». Ce qui vaut également pour tout ce qui est sous nos yeux et que nous ne voyons pas. Lorsque nous sommes sensibles à cette déperdition la note est un excercice d’attention, au moins une « amorce », pour reprendre l’expression si riche de sens d’Henri Thomas. De ce fait, le carnet de notes pourrait être celui d’un-touche à-tout — il l’est parfois —, n’était que le paysage qui se propose se borne souvent à la cour d’un immeuble citadin, aux états du ciel. Mais peut-on dire que ces thèmes sont épuisables ? Ne défient-ils pas la vue ? Amorçons. Un trésor de lune, ça n’a pas de prix. Ça doit s’emporter dans la poche sans même qu’on s’en aperçoive. Puissions-nous le retrouver plus tard, quand le besoin se fera sentir.

21h. — Combien j’ai rêvé à de telles soirées sous les étoiles. Et cependant, ici aussi, il faut résister à la fatigue du jour, à l’ensommeillement. Et cependant, soirées plus belles, ciel plus étoilé que ces nuits-ci, je ne pouvais en rêver. J’aimerais découvrir en moi une fraîcheur de la nuit de même que je connais une fraîcheur du matin. Peut-être demande-t-elle une plus grande patience ?

Mardi, Roger Munier, à propos des effets de l’âge : « Le danger de vivre au jour le jour, c’est que le jour se fasse toujours plus petit.

Musée municipal d’art moderne. — Le nu au manteau de Gromaire. Les lignes dures de ce peintre, un peu trop fermement géométriques, sont encore présentes dans une bonne part du tableau. Mais c’est pour contraster avec la douceur charnelle des seins, leur dessiner une sorte de cadre. Soudain la raideur du monde se dissout dans une gorge de femme, un tendre frémissement équilibre la rigueur post-cubiste, introduit une faille amoureuse dans la construction sévère.

Il y a des moments où l’on se croit près de toucher du doigt une façon de sentir la vie qui serait moins superficielle, moins sujette à éclipse, moins endormie. Et puis quelle dégringolade. On sait bien qu’on s’était proposé quelque chose de précieux, mais cela est maintenant inconsistant, vaporeux comme un propos tenu dans un rêve.

Une saveur de la vie ( ?), du monde ( ?), que l’on a sur le bout de la langue en quelque sorte. C’est cela, un goût, pour lequel je voudrais pouvoir me mobiliser, faire bouger ma carapace, ouvrir mes lourds volets.

ISBN : 2-86853-368-X, parution octobre 2002, 232 pages, format 12 x 19 cm.