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Denis MontebelloOn pourrait s’appeler autrement, Monterosa par exemple, ou bien Didio, être fils « de Dieu » c’est-à-dire de personne. Cela ne ferait pas de la petite momie braillante ramassée sous un châtaignier un cadeau du Ciel. Cela ne transformerait pas le hasard en destin. Un nom d’enfant trouvé en montagne à gravir. Jusqu’à ces cimes enneigées qu’on voit en toute saison et de partout pour peu qu’on quitte les rives du lac. Qu’on fasse le maçon de l’autre côté des Alpes. Qu’on construise des maisons qu’on n’habitera jamais. Un nom de lieu ne vous fait pas habiter. Il ne vous condamne pas non plus à l’errance. Même si vous passez votre enfance en forêt et à cueillir tout ce que la Nature dans sa grande mesquinerie prodigue. Même si vous n’avez pas fait votre révolution néolithique. Vous c’est d’un autre sommet que vous descendez, mais c’est aussi le Piémont. Le même brouillard ocre qui flotte. Et vous ne vous demandez pas de quelle lumière dorée peut se nimber une île avec son campanile. Vous ne vous contentez pas de naître. Dans les Vosges. Ces « Vosges ingrates et essentielles » dont parle Henri Thomas. Vous aimez l’Italie et de toutes vos fibres. La lettre de Sidoine Apollinaire à son cher Arbogast, c’est à vous qu’elle s’adresse. Vous « buveur de Moselle » (né natif d’Épinal, cité imaginaire) et qui « rotez le Tibre » (vous enseignez le latin, vous traduisez Pétrarque ou Virgile). Et quand il écrira à Namatius qui à Mediolanum (Saintes) a sa villa, qui à Oléron s’en va chasser le lièvre et le pirate saxon, c’est encore à vous qu’il écrira. Vous qui vivrez, ce n’était pas écrit, à La Rochelle.
Présentation de Denis Montebello par les éditions Le temps qu’il fait.
Avec 18 photographies de Marc Deneyer. Au même, pour l’inviter à un dîner poétique. À un de ces repas virgiliens comme en écrivit Pétrarque, avec des fruits mûrs, des châtaignes moelleuses et du fromage frais en abondance. À l’autre aussi, parce que M. Léopold Bloom ne se contente pas d’un sandwich au fromage. Prendrait volontiers quelques olives s’il y en avait. Préfère celles d’Italie. Une brave salade fraîche comme l’innocence. À condition (...) [Lire la suite]
Éditeur › Le temps qu’il fait › Gastronomie
Un jeune peintre et un jeune auteur dans un véritable dialogue, jubiant, poétique, d’un grand bonheur d’expression. Un petit livre de plaisir et de magie pour célébrer l’art de Texier qui est généreux, vigoureux, réconciliant. « Dormant, poussant, il rappelle, si besoin est, qu’il n’y a pas de commencement, pas de blessure, excepté celle-là, ouverte en la mémoire, qui rend l’encre si symphatique et livre sous les mots tant d’œuvres vives.. » (...) [Lire la suite]
Éditeur › Le temps qu’il fait › Littérature
« Un roman foisonnant, délirant, baroque où se mêlent inextricablement le réel et l’imaginaire, l’horrible et le merveilleux, la fable charmante et l’humour le plus noir. » Un extrait du livre : « À l’angle de la rue, il se retourna. Il enfila le passage éclairé à neuf, les stores lourds, emprunta la voix rogommeuse entrecoupée de sanglots de sa mère pour demander à la cantonade où l’adressaient ses pas. Ses chaussures. Avec elles il marchait, sur coussins (...) [Lire la suite]
Éditeur › Le temps qu’il fait › Littérature
Un livre où on ne cherche pas à édifier, où on n’éprouve pas le besoin de codifier une pratique, de transmettre un savoir, n’est pas un livre de cuisine. C’est un recueil de saveurs. » Pièce radiophonique. Une invitation à voyager dans les mots et dans le temps. À revivre, avec la fouace et avec Rabelais, la révolution néolithique. À remonter avec la tortue au Tartare, ou avec le tourteau fromagé. À faire coïncider enfin ce que les archéologues appellent dans leur langue (...) [Lire la suite]
Éditeur › Le temps qu’il fait › Littérature
Pièce radiophonique. Une rue Bouboule rencontrée par hasard, prise Dieu sait pourquoi, ou le diable, qui vous dira toujours qu’une allée sans issue conduit forcément de la tonnelle au tunnel, de ces jardins familiaux à la forêt d’enfance, et vous voici avec votre panier en osier et votre couteau suisse. Dans le bois où, proverbe connu de vous seul, on trouve de tout. Et où vous vous voyez cherchant dans la mousse et sous les feuilles. Sous la couleur. Cherchant ce qu’elle (...) [Lire la suite]
Éditeur › Le temps qu’il fait › Littérature
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