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Littérature française contemporaine
26 mars 2008, par Gilles Gourc
« Ainsi une société où l’on travaille sans cesse durement jouira d’une plus grande sécurité : et c’est la sécurité que l’on adore maintenant comme divinité suprême » . (Nietzsche, Aurore).
Si, comme l’affirme Marx, le travail ne produit pas que des marchandises mais produit l’ouvrier comme marchandise, cette opération s’incarne. La marchandisation de l’ouvrier ne s’opère qu’au prix d’une singulière réduction ; la réduction (…)
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Internet, le livre et la circulation des idées
Pétition
1er février 2008, par Lekti-ecriture.com
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Internet est une chance formidable pour le livre : ce médium permet à l’ensemble des lecteurs de percevoir une production qui était jusque-là, parfois, difficile d’accès. Internet permet de découvrir de nouveaux auteurs, de nouveaux textes, de nouveaux éditeurs, (…)
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Préface au livre
Littérature américaine contemporaine
1er février 2008, par Nick Tosches
Signes divins, éros, voix disparues et spectres affleurent sans prévenir et dessinent les formes de ce recueil au titre incantatoire. Chaldée… du nom donné à cette partie de la région de Sumer (au sud de la Mésopotamie), puis à la Babylonie d’où Abraham était originaire. C’était avant que les Hébreux ne traversent l’Euphrate pour émigrer au pays de Chanaan (Syrie-Palestine), nom biblique de la terre promise.
Qu’il ait appris le grec, le latin et l’italien (…)
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Poésie américaine contemporaine
1er février 2008, par Nick Tosches
Jalousie
Je pourrais saisir ce couteau et l’enfoncer violemment dans cette adorable délicate cavité, cette empreinte du baiser de l’ange, incisura jugularis, douceur supra manubrium : incision jugulaire, la mieux placée de toutes. Et de toutes mes forces, trancher bien profondément, vers le bas, entre les seins, à travers os, cœur, utérus, viscères et tout ce qui écœure, jusqu’au petit frein, cette chose menue farouche qu’on frotte, lyre d’un (…)
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Extraits du livre « I dig girls »
Littérature américaine contemporaine
1er février 2008, par Nick Tosches
Jabbo se revoyait tel qu’il avait été, plus de quarante ans auparavant, encore enfant, à l’affût, le pouce et l’index écartés, retenant son souffle, les yeux écarquillés par l’émerveillement et l’attente, tandis qu’il regardait un papillon danser et virevolter dans l’air autour d’un pissenlit qui avait poussé entre la chaussée et le bord du trottoir ; il regardait, regardait, attendant que les petites ailes blanches s’immobilisent. Il (…)