Mon écriture redessine les broussailles, les sous-bois, la peur de s'y perdre, l'impossibilité de s'en éloigner. Elle s'effondre à l'approche des étangs, craint de s'y noyer, s'élance à l'assaut des collines. Elle feint alors de prendre la légèreté de la cendre et la densité du bois vivant, dans de grands enjambements qui miment la vitesse de sa course.
Je ne la tiens qu'à la plume. Sinon, elle prend toutes les torsions de ma pensée, ses caprices, ses tempos. Je la veux délivrée, modelée à l'encre, archaïque - pour un peu tracée dans la terre, illisible. Un signe. Parfois, aussi, de plomb. Non, de fonte, noire, sans reflet aucun. Un outil.