Marginales

Tous les jours pareils. J’arrive au boulot et ça me tombe dessus, comme une vague de désespoir, comme un suicide, comme une petite mort, comme la brûlure de la balle sur la tempe. Un travail trop connu, une salle de contrôle écrasée sous les néons – et des collègues que, certains jours, on n’a pas envie de retrouver. On fait avec, mais on ne s’habitue pas. On en arrive même à souhaiter que la boîte ferme. Oui, qu’elle délocalise, qu’elle restructure, qu’elle augmente sa productivité, qu’elle baisse ses coûts fixes. Arrêter, quoi. Qu’il n’y ait plus ce travail, qu’on soit libres. Libres, mais avec d’autres soucis.

Jean-Pierre Levaray, Putain d'usine (2001).

Derrière la cloture d’un affreux petit parc fleurissait par un printemps glacial, un buisson d’aubépines. Un matin de bonne heure un petit prolétaire en haillon, la morve au nez, vint à se trouver devant lui. Il resta longtemps à contempler d’un œil haineux ces petits rameaux et finit par les empoigner vigoureusement, le cœur plein de rage et d’envie : « Tu fleuris, salaud ? » Si quelqu’un pouvait ouvrir les yeux de ce garçon à la beauté de ce buisson en fleurs et aux innombrables valeurs qui sont cachés derrière cette beauté – ce serait un écrivain prolétarien.

Martin Koch (1882-1940), Art poétique prolétarien (1929) in L'Écrivain et la Société, Philippe Bouquet (dir), Plein chant (1988)

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