Ah, je vous vois pâlir, chères lectrices, chers lecteurs. Ce titre inquiète, c'est vrai. Oui, je comprends.
Mais, après tout, si certains s'autorisent la promotion outrancière (cf. le dernier bloc-note de lekti.com et, plus généralement, les cadors qui tiennent le crachoir), sans coup férir, sans fausse honte et avec l'air de ne pas être au courant, je ne vois pas pour quelle raison je m'en priverais. S'pas ?

Qu'il soit donc clair que voici un Alamblog où il ne sera question
ni de Louis-Ferdinand Céline (ou alors à l'occasion) ;
ni de Georges Perec (pas mieux) ;
ni de Marguerite Duras ;
ni de Marcel Proust (quoique nous fûmes en week-end à Cabourg, mais si) ;
ni de l'Oulipo ;
ni de Polar ;
ni de SF ;
ni du (on hésite à l'écrire...) Da Vinci Code ;
ni d'Arthur Rimbaud ;
ni de Lautréamont ;
ni de Michel Houellebecq ;
ni de Christine Angot...

— De Christine qui ?

— Non, rien, laissez tomber.